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L'ÉCRITURE EST BIEN MA SEULE AMIE

L’écriture est bien ma seule amie. Volage, craintive comme la tourterelle, absente et cruelle comme un fouet, aussi pâle et fuyante que l’encre sympathique, rarement révélée par le citron de mes envies.


C’est ma fiancée comme un Chagall, à vous tourner la tête avec ses bas de soie et son sourire confondant dont on ne sait jamais s’il est de joie ou bien moqueur. Elle a le ventre rond d’une Ginevra Benci et le rire édenté d’une sorcière à la Goya. Elle se plie à tous mes caprices mais ne supporte pas une once de ma médiocrité. Aimante et intraitable elle engloutit ma vie.

Brasser des mots, pétrir des phrases, flatter la croupe des non-dits, frôler les seins d’une sirène, c’est de la tératologie. Et moi, vieux Minotaure aux labyrinthes infinis lorsque je sors au plein soleil de ses yeux verts, j’ai comme le tournis et j’oublie tout... et je reprends ma page blanche, béat, sourd, muet, tremblant, crétin et impatient, amoureux fou, surveillant la moindre syllabe, la plus petite voyelle, le plus infime pli sur ses lèvres de sang qui dictent d'imprononçables prophéties.


Alain Cadéo.


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