Je n’ai pas l’habitude de parler de moi. Là où j’ai grandi, on nous apprend que l’individu n’est pas important, que le groupe compte plus...

Décembre 1958. José, six ans, met son paletot. Il attend ce moment avec impatience depuis que son père lui a expliqué : — Maintenant que...

Je reposais les pages dactylographiées et soufflais bruyamment. Je n’en pouvais plus de cette prose remplie de guimauve verbale ! Comment...