À l’heure où les Montagnes se teintent de blanc,
Rappelant aux mémoires perdues l’heure du chant,
Sonne l’aube et son jour, au clocher du Vigan.
Et comme s’écoule ainsi la vie, en nos veines,
Ce vif cantique, cantate carthagéne,
À insuffler sa grâce aux flancs verts des Cévennes .
Au bruit de voix sages, d’anciens démocrates,
Où l’azur, agathe, y miroite ses strates,
S’élève en chorale, l’éther qui éclate.
Son refrain s’avance sur cet air qui déchaîne
Le passé, ses ritournelles et leur rengaine,
En écho de rires d’enfants sur les plaines.
On entend encore, les cris de révolte.
Sur la place d’ « Inspirés » qui virevoltent,
Et des Lous Raiòus, délaissant les récoltes.
Mais qui peut espérer vaincre leur loyauté ?
Mais qui peut vivre sans respirer la liberté ?
Romains, Athéniens et Chrétiens y ont échoué !
Le mistral, soufflant sur les chaumières siennes,
Ravive la flamme au sein de ces domaines
Cévenols, aux reliefs accidentés de chaînes.
Au coin de l’âtre, s'enflamme l'œil camisard
Qui revient conter l’histoire de pâtres,
Pour qu’au soir, soient loués ces noms qu’on idolâtre.
©️Nataneli - 16.02.2022 -
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